Assis à mon bureau, au-dessus du Raven qui n'est pas encore ouvert, je laisse mes doigts gantés de cuir pianoter sur le pommeau de ma canne. Je songe à la mission que j'ai confié à mon contact, celui que l'on appelle entre nous le Barista, à cause de ses origines italiennes et du lieu habituel qu'il a choisi pour récupérer le téléphone dédié à nos échanges. Un coup d'œil à ma montre : ce qui devait être fait doit l'être, maintenant. Il n'y a qu'un moyen de s'en assurer. Je prends l'un de mes téléphones et utilise le stylet pour ne pas avoir à ôter mes gants pour écrire mon message. Je fronce les sourcils : pourquoi vouloir communiquer par messages quand on pourrait tout simplement s'appeler...


La réponse ne tarde pas à arriver dans une brève sonnerie. Je fronce les sourcils en la lisant :


Les erreurs de frappe sont possibles, et généralement, les correcteurs automatiques font de leur mieux pour rattraper ce genre d'étourderies. Mais notre Barista réussit l'exceptionnel exploit de passer outre un correcteur. Ou bien peut-être utilise-t-il un de ces téléphones prépayés aux touches physiques d'antan... Venir chercher les clés ? Je suis quelque peu occupé, et puis, ce n'est pas à moi de parcourir la ville pour récupérer ce que lui devait me rapporter.


Ma langue vient claquer d'agacement sur mon palais : un effort. Je ne demande pas d'écrire en alexandrin, ni même en langage soutenu. Mais faites au moins l'effort d'être lisible et compréhensible. Quand je songe que mon anglais est parfait alors que je suis tchèque, cela m'alarme sur le niveau scolaire de ce pays.


Je fronce à nouveau les sourcils : la gare ? Je peux concevoir la praticité d'un tel casier, mais on ne me prendra pas dans un tel lieu, en raison du niveau de sécurité, de sa haute fréquentation, des probables caméras de surveillance et surtout, n'oublions pas l'odeur nauséabonde de l'urine des SDF.


Je ne demande pas, je ne propose pas. Ma phrase est affirmative et je me cale un peu contre le dossier de mon fauteuil, m'attendant à un nouveau refus. Je reçois d'abord une série de petits points qui me contrarie : premièrement parce que les points vont par trois, et non par cinq, secondement parce que je sens déjà que son prochain message risque de me contrarier à son tour.


Je soupire en me réinstallant contre mon dossier. J'ai bien l'impression que rien ne lui plaît, à cet homme-là, mais je peux comprendre qu'il ait des intérêts à protéger, au même titre que moi. Un service contre un service, c'est ainsi que mon réseau fonctionne la majorité du temps. Il impose son heure. C'est de bonne guerre. Je valide à mon tour par un



Il serait parfaitement imprudent et idiot de se rendre seul à ce rendez-vous. Je ne le suis jamais vraiment. Aujourd'hui, c'est Hans qui fait office de chauffeur mais également qui assure ma sécurité. Hans Lagerlöf, un grand gaillard aux origines suédoise écrase sa cigarette avant de monter au volant de la voiture. Il sait très bien ce qu'il adviendrait de ses dents s'il osait fumer dans l'habitacle de la voiture. Encore plus en ma présence. L'odeur de la cigarette m'indispose, et, slitování, elle s'incruste dans les textiles et les plastiques sans jamais vouloir disparaître.
Hans s'installe au volant, et, trop grand, se voit contraint de reculer largement le siège pour être à l'aise. Il me cherche dans le rétroviseur intérieur et après un échange de regard, nous partons.

▬ Attends-moi dehors, dis-je, en lui tendant un petit boitier en plastique. Si jamais les choses venaient à tourner au vinaigre, je te le ferai savoir.

Sous-entendu que si mon rendez-vous avec le Barista se trouvait finalement être un guet-apens, alors je le signalerais à Hans via le bipeur que je viens de lui donner, tout ça grâce à une pression discrète... J'entre dans l'église épiscopale de Sainte Agnès, et m'arrête au seuil. Depuis quand remonte ma dernière visite dans une église ? Probablement un événement comme le mariage d'un membre de ma famille, le baptême d'un cousin, d'une cousine... Suis-je croyant ? Je ne sais pas. Pratiquant, encore moins. Pourtant, je fais machinalement le signe de croix et avance jusque dans le transept de l'église, m'installant à un banc.
Et j'attends. J'ai bien balayé l'église du regard, pour vérifier si nous sommes susceptibles d'avoir de la compagnie...

Du coin de l'œil, je surveille l'entrée de l'église pour guetter l'arrivée de celui que j'attends.

Prendre des précautions est toujours quelque chose de nécessaire, surtout dans ce milieu. Ce que je connais de la vie, alors que je n'ai pas encore franchi le seuil de mes trente ans, c'est qu'il faut toujours prendre ses précautions avant de s'engager, avoir un coup d'avance ou bien à défaut, quelques garanties. Les dés de la vie se sont malencontreusement retournés contre mon défunt père, qui, non contents de lui faucher la vie, se sont permis d'empiéter sur la mienne. La vie est ainsi faite : les dommages collatéraux sont souvent inévitables mais bien que regrettables, on peut à mon sens, soit fuir son passé soit tout en apprendre.

Là où je pense prudence, mes collaborateurs susurrent paranoïa. Peut-être ont-ils raison, dans un sens. Mais à choisir, j'aime bien mieux être celui qui se méfie de tout que celui qui se fait tromper et abuser par trop de confiance. Hans, lui-même, à qui je confie ma sécurité n'est finalement qu'une marionnette de plus. Je n'ai que faire de son allégeance. L'argent est souvent le nerf de la guerre, mais pas seulement. J'applique simplement un principe des plus classiques : l'offre et la demande. Je peux m'assurer du bon vouloir de M. Lagerlöf, là, dehors, parce que je connais ses besoins, parce que je peux y répondre mais aussi parce que lui-même sait ce qu'il adviendrait s'il rompait notre contrat... Et je ne pense pas qu'il voit d'un mauvais œil cet accord. Je n'agite aucun appât ni ne lève aucune cravache pour l'y contraindre. Il sait, simplement, qu'un accord passé avec moi est aussi inviolable qu'un marché avec Hadès. Dans les deux sens.

Ma parole est d'or là où mes agissements se voilent de noirceur.

Et comme convenu, ma protection s'étendrait à sa famille et le paiement des soins de son enfant seraient maintenus, même si Hans perdait tragiquement la vie.

Et c'est tout ce qui compte, pour lui. Quel intérêt aurait-il à me trahir ?
Aucun.

Oswald Novák est une figure publique qui s'est faite une place dans le monde des finances. Je suis devenu un investisseur très influent et bien que mon nom soit suffisamment évocateur pour certains, mon visage n'est pas vraiment encore bien connu du public. Je m'arrange toujours pour gérer mes affaires à distance et refuse de répondre à la presse. Ce qui fait que pour une partie de la ville, je suis un nom sans visage. Et pour d'autres, je suis tout l'inverse.

Je prends place dans l'un des bras du transept, observant du coin de l'œil la vieille femme qui se tient proche de l'autel comme si cette dernière avait plus de chance d'obtenir la sympathie de Dieu par sa proximité. Des pas résonnent, franchissant le pas de la porte. En alerte, je les écoute venir, sans me retourner, jetant simplement un coup d'œil à ma montre à gousset -que j'estime plus raffinée et confortable qu'un bracelet à mon poignet.
Ce doit être lui.

Je sens la présence, derrière, mais reste immobile, et ne me retourne pas, mes deux mains posées sur le pommeau de ma canne. Je fronce légèrement les sourcils quand je l'entends toquer sur le banc. Il n'était aucunement question de code. Mais je ne peux pas vraiment lui en vouloir de prendre quelques précautions. Un coup. Deux coups. Et puis plus rien. Je réfléchis un instant à ce que le Barista pourrait bien attendre de moi, pour ce code. Mes calculs sont rapides : ce n'est pas du morse, il est évident qu'il n'attend pas une suite logique de trois coups. Ne reste qu'une possibilité : le numéro de téléphone. Sans me retourner, je dis assez fort pour qu'il soit le seul à m'entendre :

▬ Six. Aviez-vous quelques doutes sur ma ponctualité ou bien songiez-vous peut-être que je pouvais être cette vielle dame ? dis-je, en levant les yeux au ciel sans qu'il puisse vraiment le voir. Que voulez-vous, en échange ?

▬ Qu'est-ce que j'en sais, de ta ponctualité ?

Depuis mon assise, je ne peux pas distinguer les traits de ce cher Barista, et pourtant, je suis tout à fait certain de pouvoir en brosser un portrait assez conforme, et ce depuis notre premier échange. Grossier, bourru. J'imagine une poigne de fer dans un gantelet de métal tout aussi inflexible. Une odeur nauséabonde de tabac froid semble émaner à la fois de son souffle et des vêtements qu'il porte tandis qu'il se rapproche sensiblement. Les sourcils froncés, mes doigts gantés toujours sur le pommeau de ma canne, je reste pourtant immobile, jetant un coup d'œil sans tourner la tête.

Il serait bien idiot de sa part de tenter quelque chose ici. Non pas que j'accorde un crédit particulier au regard divin, ni même au potentiel témoignage de cette personne âgée, là-bas. S'en prendre à moi alors qu'il n'a pas reçu sa contrepartie, voilà qui serait fâcheux... Et je crois pouvoir avancer sans me tromper que Barista, malgré son emploi dans la police, ne peut pas vraiment se reposer sur son petit salaire... Et si l'envie lui prenait de s'en prendre à moi, infirme ou non, je ne serais probablement pas de taille.

C'est pourquoi M. Lagerlöf patiente docilement dehors.

▬ Peut-être que la vieille dame irait plus vite que toi. Plus vite que vous, votre précieuse Majesté.  

Un rictus étire faiblement le coin de mes lèvres sans savoir s'il tient plus de l'amusement ou de mon irritabilité. Mes doigts se crispent sur le pommeau de ma canne, arrachant un grincement plaintif au cuir de mes gants.

▬ Rien ne sert de courir ; il faut partir à point. dis-je, de mon accent britannique qui ne pourrait jamais trahir mes origines slaves. Je ne m'attends pas à ce qu'il sache d'où provient cette sagesse ni même qu'il en saisisse le sens, c'est probablement pourquoi je reprends, en laissant mon regard fixé sur les vitraux qui ornent le chœur, ...et savoir s'entourer de personnes compétentes.

Courir. Quelle idée saugrenue. Après quoi pourrais-je bien courir ? A mon sens, j'aime mieux être dans la position de celui que l'on fuit et que l'on craint. Quand bien même on tenterait de m'échapper, la vengeance est boiteuse : elle vient à pas lents, mais elle vient. Vous seriez probablement surpris, Barista, du poids de ma patience et de ma détermination face à votre précipitation et votre force brute. Probablement, un jour prochain, cette évidence vous apparaitra d'elle-même.

Le cliquetis spécifique d'un trousseau de clés attire mon attention. Le moment de la transaction approche. L'objet de mon mandat est glissé dans un mouchoir que j'imagine censé préserver notre Barista d'un fâcheux désagrément. Dans un bruit feutré, le jeu de clés glisse à ma portée tandis que l'homme derrière moi s'éclaircie la voix sans quitter son banc.

▬ Vous savez où me virer ce que vous me devez. Récupérez ce qui vous intéresse, et partez avant moi. J'imagine que vous n'avez pas envie de prier ?

▬ Si c'est une de vos plaisanteries, elle ne m'amuse guère. dis-je, en claquant ma langue à mon palais, passablement irrité de découvrir un porte-clés aussi ridicule que vulgaire. Quel genre de thérapeute pourrait assumer un tel porte-clés ? Méfiant, je me tourne légèrement sur ma droite pour chercher le regard du Barista et, par la même occasion, en découvrir le visage. Les sourcils froncés, les traits crispés et le regard circonspect, j'interroge des yeux l'homme proche de moi en repoussant le ridicule morceaux de plastique violet et pailleté. Êtes-vous certain qu'il s'agit bien là de ce que je vous ai demandé ?

▬ Êtes-vous certain qu'il s'agit bien là de ce que je vous ai demandé ? dis-je en repoussant le trousseau pour que mon interlocuteur puisse lui-même juger de ce qui me fait douter.

Suis-je contrarié ? Oui, je déteste clairement perdre mon temps. Et si ce trousseau n'est pas celui que j'attendais, mon propre commanditaire risque de se trouver contrarié. Un incident fâcheux. Et je n'aime pas les incidents fâcheux. Barista semble surpris, cherchant du regard pourquoi je doute de sa bonne foi.

▬ Je vous assure que oui. J'ai vu moi-même mon gars le prendre à Arodaky. J'ai rien ajouté, j'ai rien retiré, je vous l'assure !

Mon regard perçant le dévisage d'un air circonspect, comme s'il m'était possible de lire à travers la chair. Arodaky serait donc simplement un homme coupable de mauvais goût et probablement de vices des plus habituels... Il est somme toute plutôt curieux de porter ce genre de choses, surtout dans le cadre de son travail. Le raclement de gorge du Barista me ramène au terrestre, tandis qu'il baisse d'un ton, craignant probablement que cet incident soit tout aussi fâcheux pour lui.

▬ J'aurai mon argent ?  

Je le considère un instant, mes sourcils froncés, mes lèvres pincées dans cette expression perpétuellement contrariée qui ne me quitte jamais. Je respecte toujours ma part du marché, tant que la réciproque est vraie.

▬ Nous verrons.

Je laisse échapper un soupire : il est un autre dicton qui dit que si l'on veut que les choses soient bien faites, il faut les faire soi-même. Et c'est justement ce que je compte faire en me rendant en personne au cabinet de ce M. Arodaky. Avant de fournir la copie du trousseau à son commanditaire, je préfère m'assurer qu'il n'y aura pas de ...déconvenues.

Ma main gantée de noir attire de nouveau l'objet, puis je le glisse dans la poche de ma veste avant de joindre de nouveau mes mains sur le pommeau de ma canne.

▬ Vous recevrez le paiement. Je saurai vous retrouver s'il y avait un quelconque problème. dis-je, en guise d'avertissement se donnant l'air d'une menace. Mais je doute que ce sera nécessaire.

Après un dernier regard pour les vitraux qui ornent le chœur, je fais un simple signe de croix, mon esprit se laissant brièvement gangréner par des souvenirs, par la pensée, pour ma mère, qui s'invite. Il doute que je puisse prier, et pour être honnête je ne le fais plus vraiment. Et pourtant, je prends ces quelques secondes pour adresser une prière silencieuse pour le dernier membre de ma famille qui ne vit plus qu'en surface, perdue pour toujours dans un brouillard spirituel...

Je me lève, referme le bouton de ma veste, réajuste mon chapeau sur ma tête en soufflant au Barista :

▬ Au plaisir.

Puis, m'aidant de ma canne, je quitte l'église sans un regard derrière moi...

FIN DU RP