Mars 2024

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▬ Attends… Tu te fous de moi, là ? qu’il demande, désappointé, le Ronan. Ton type, là, c’est un pignouf des plages en moule burnes rouge ? C’est sûrement une blague, qu’il se dit, venant de Daniel, ça ne serait pas si étonnant… Mais non, son associé, bien qu’il ricane, ne dément pas du tout alors que son ami pointe un index incrédule et agacé vers le sauveteur sur son perchoir, au poste de secours. Alors quoi, il l’avait trainé sur cette plage à la con pour rencontrer un surveillant de baignade ? Il n’aime pas perdre son temps, Ronan, alors tout en chiquant le filtre de sa clope roulée, il jette un regard mauvais à son ami comme s’il venait de se faire embarquer dans un canular. Il fourre ses mains dans les poches de sa veste, prêt à se barrer de cette foutue plage à la con, ce qui évidemment fait sourire Daniel. Il le connait bien, son ami, il sait qu’il est sanguin, qu’il ne s’embarrasse jamais d’un truc qui ne lui plait pas.

▬ Tu lui as même pas parlé, encore…

Putain de vent qui lui crache du sable à la gueule. Putain de plage. Et putain de surfeurs avec leurs putains de planches. Il lève juste une main sans se retourner, juste pour signifier qu’il n’en a rien à secouer, à son interlocuteur, en maugréant :

▬ Pas la peine. Qu’est-ce qu’on va bien foutre d’un maître-nageur, j’te jure…

Daniel ne se lance pas à sa poursuite, non. Il retient juste un rire espiègle en humectant ses lèvres avant de l'apostropher :

▬ Et si j'te dis qu'il bosse au club de strip-tease, sur South Beach...?

Il s'arrête, Ronan, fronçant les sourcils pour jeter un coup d'oeil un peu circonspect à son ami : qu'est-ce qu'il en a branlé, qu'il se trémousse le cul sur scène, c'est pas une pédale, lui !

▬ Comme technicien, pas comme danseur, j'te vois venir...

C’est qu’il le connait bien, l’animal. Dans un sens, c’est rassurant : il se serait posé des questions sur son ami si ce dernier commençait à recruter un gigolo ou on ne sait quoi d’autre…

▬ Et quoi, alors, t’attends des coupons de réduc' ou des entrées gratis peut-être ? s'impatiente Ronan, parce qu'il sait que son partenaire fait de la rétention d'informations en jouant les p'tits futés. Il va la cracher, sa pastille ?

▬ Le Hot Corner est sous le joug des russes... Il fait mine de hausser les épaules avec une innocence feinte. Avoir une oreille qui traine là-bas... mine de rien…

▬ Hm… ça me plaît moyen, ton idée. Déjà, si ça se sait, il va se faire plomber, ton type. Et après, c’est tout le Trèfle qui se retrouvera avec les russes au cul.

▬ Tu vois qu’une partie de l’iceberg, Ronan… C’est pas un espion qu’on envoie, c’est… un entremetteur, tu vois ? Allez, viens au moins te présenter…

Ronan soupire : les ambitions de Daniel sont parfois aux antipodes des siennes. C’est peut-être mieux, finalement, qu’il ait une vision plus large et un point de vue plus ouvert que Ronan sur de potentielles alliances, même si elles sont éphémères.
Les deux irlandais s’approchent et Daniel apostrophe le surveillant :

▬ Matthews, je te présente Ronan, mon associé. Ronan, j’te présente Matthews, notre renard dans le poulailler.

Il tend sa grosse main pour attraper celle du sauveteur pour la serrer de sa poigne naturellement ferme. Il maintient sa main pour l’obliger à tourner un peu son bras pour en observer plus attentivement le tatouage de trèfle plutôt frais. Eh bah, il n’avait pas chômé… Sur le dos de sa grosse main à lui, un trèfle à trois feuille aux couleurs un peu passées par le temps, entre autre. Le regard perçant de Ronan cherche celui de Matthews.

▬ Et il sait faire quoi d’autre, à part le bouche à bouche et régler la sono, le garçon ?

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